Det blåser nästan storm här vid kusten. I familjehemmet vid bergsklipporna. Där allting alltid har varit så fint, men nu när det bara grått. Inte ens snön lyser fint längre, gatorna är som dränkta i slask. Och jag röker igen. Och jag stannar i soffan fast jag inte borde. Jag har nyhetsmorgon på för att det finns ingenting som passar mig längre och dom pratar mat som bara gör mig illamående. Men att få en diagnos gör mig glad men ändå ledsen och frustrerad. biverkningar hit och dit. Jag vill att alla ska läsa men att ingen ska vet. Jag kan inte skilja på privat och personligt så jag väljer att inte skilja på det. Allt blir sekretessbelagt. Men ingenting handlar om bekräftelse, eller att synas.
Ångest är det pris vi betalar för sinnets rörlighet. Växter och stenar känner ingen ångest.